La poesia del lavoro di Luigi Di Ruscio | L’Altrove

è già tanto che il miracolo della mia esistenza ci sia stato / riuscendo perfino a testimoniarvi tutti

Si presentava con questi versi Luigi Di Ruscio, fine poeta e forse poco conosciuto.
Fu un poeta che scrisse di miseria, di lavoro, di vita vissuta in fabbrica e di morti sul lavoro.

Nacque a Fermo il 27 gennaio 1930, non ebbe nemmeno modo di studiare e conseguì soltanto la licenza elementare. Già da ragazzo iniziò a lavorare e svolse diversi mestieri, per trasferirsi poi in Norvegia e lavorare per quarant’anni in una fabbrica metallurgica. Raccontò questi anni nei due romanzi che scrisse, Palmiro (1986) e La neve nera di Oslo (2010), romanzi autobiografici che portano i segni di tutto ciò che visse.

I suoi testi sono un esempio di umanità vera e attualità, un lascito crudo ma veritiero, reale e schietto. Di Ruscio sicuramente non scrisse o selezionò per le sue raccolte poesie belle a leggersi, o che si attenevano ad uno standard di solennità nello stile e nel linguaggio, al contrario ci riporta nella violenta concretezza del lavoro. Le sue Poesie operaie non vogliono essere intese come poesie scritte da un poeta che lavora con e per il verso, ma di un uomo che si affatica, si rivolta, che soffre, che suda, che muore sotto i ferri del suo mestiere.

La poesia di Luigi Di Ruscio è quindi poesia di testimonianza, fatta di versi creati da fatti accaduti in un momento storico per l’Italia e il mondo traumatico ma anche di ripresa e di lotte.

Il suo esordio, nel 1953, con Non possiamo abituarci a morire porta la prefazione di un altro grande autore del dopoguerra: Franco Fortini. L’ultima e postuma raccolta, invece, è Poesie scelte 1953-2010 pubblicata da Marcos y Marcos nel 2010 e a cura di Massimo Gezzi.

Di seguito una selezione di sue poesie tratte dalle sue opere:

È morto lavorando
ottant’anni l’ha passati sulla fatica
sulla fossa ha la croce di latta
un numero e un mucchio di terra
andava a tutte le manifestazioni di partito
diceva che non avrebbe voluto il prete
ma la paralisi
non lo fece parlare.

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Per colazione hanno acqua e pane
bevono molta acqua
la saliva che hanno devono sputarla sulle mani
perché il martello non scivoli
a mezzogiorno mettono nel brodo d’erbe
il solito pane nero
al coprirsi del sole se io sono pieno di malinconia
per loro è bello tornarsene a casa ridendo
sedersi in famiglia giocare con i figli
dopo dieci ore di lavoro sulle pietre
per quel poco pane e perché la moglie
continui a fare per ultimo il piatto
perché a nessuno manchi la parte.

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La pensione da impiegato comunale
è di ottomila al mese quarant’anni di fatica
per pane e formaggio grattugiato
per imparare a stendere la mano e morire solo
oppure finire al ricovero dei vecchi
ubbidire a bacchetta la madre superiora
alzarsi presto imparare a pulirsi l’anima
per avere un pasto abbondante
e morire in un posto fatto per i vecchi
perché crepino senza dare fastidio.

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venne la pioggia lasciammo le carrette sulla strada
con la giacchetta sulla testa corremmo verso la capanna di lamiera
huardavamo la pioggia che ci rovinava la giornata
e che batteva felice sulla lamiera ondulata
vedevo la pioggia scolare dalle tante ondulazioni della lamiera
una pioggia che cadeva su tutte le terre e tutte le erbe
risento ancora l’odore di tutta quella pioggia
e forse anche chi legge risentirà quell’odore

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è morto con la testa spaccata sul selciato
sporco di olio benzina sangue
e senza dignità buttando pezzi di cervello
tutta la nostra fragilità davanti ai mostri
in quello spavento del cozzo in quell’ultimo istante
con gli occhi scoppiati vedere la vita che esplode.

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È morto lavorando
ottant’anni l’ha passati di fatica
sulla fossa ha la croce di latta
un numero e un mucchio di terra
andava a tutte le manifestazioni del partito
diceva che non avrebbe voluto il prete
ma la paralisi
non lo fece più parlare.

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il colpo di martello che spezza il mattone
o il verso allucinato che smaglia
guardare la cosa mentre ci accieca
l’improvviso bagliore della fiamma ossidrica
o quello che cadde nella vasca della calce viva
scavata la fossa scaricate le pietre cotte
poi con l’acqua tutto ribolliva e fumava
il ribollire delle pietre cotte fu l’ultima cosa che vide